A ARTE DO TEMPO – Poesia - Edmir Saint-Clair

Sempre estivemos presos, sempre cada um em si
Faz parte da nossa história

Presos as imagens, rótulos, marcas da futilidade
Da vida baldia que foge de si 

Da inutilidade que não faz sentido, do que não tem alma

Aconchego real são os outros, abraços trocados

São toques, são risos, são cheiros,
É o calor de janeiro bronzeado na pele

São muitas coisas ao mesmo tempo
Transformando o tempo em arte

Que é tudo que resta a fazer
Porque o resto é o nada mais

O nada, a única coisa na qual nos transformaremos

É isso que o tempo nos joga de volta na cara

Nós mesmos, mal passados, atados, marcados

Como os dedos do tapa que nunca mais sai

Que entranha, esculpindo sulcos na face

Mostrando que nada detem o tempo

A não ser a própria arte.

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Edmir Saint-Clair

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